i'm a goddamn mess.

Les pensées se bousculent dans sa tête tandis que son cœur s’affole dans sa poitrine comprimée, et pendant d’interminables secondes, Matthew a l’impression qu’il ne va pas tarder à imploser. La panique qui le submerge depuis les premiers instants de son réveil l’étouffe – à moins que ce ne soit l’espèce de caisse dans laquelle il semble être littéralement cloué, ne pouvant bouger le moindre membre. Il assiste, impuissant, au bal d’émotions et de sensations qui s’est installé dans sa tête et qui résonne jusqu’au fond de ses entrailles. Enfin, une voix à la fois lointaine et pesante pénètre son crâne, et amène avec elle une douce certitude : non, je ne vais pas mourir enfermé dans mon congélo. Alors, la panique se calme – suffisamment pour qu’il s’entende réfléchir, et que les dernières heures de sa « vie » lui parviennent.

Il se souvient.

Il reste immobile pendant plusieurs minutes alors qu’une ouverture laisse entrer un filet de lumière dans sa prison, dont l’éclat jaunâtre vient se poser sur ses paupières encore closes. Les souvenirs sont désagréables, peut-être plus désagréables encore que son réveil. L’air chaud lui brûle le visage et les poumons, mais qu’importe : il pose maladroitement une main sur l’une des parois humides face au brusque changement de température, tente d’avancer un pied mais en vain, ses jambes n’étant apparemment pas encore fonctionnelles. Très bien. Changeant d’approche, il ouvre péniblement les paupières et ses yeux humides mettent une vingtaine de secondes à distinguer formes et couleurs. Juste en face de sa propre caisse, à quelques mètres de là, il en découvre une autre, et croit même trouver quelqu’un à l’intérieur. Quelqu'un de vivant, il l’espère. Il ouvre la bouche mais si ses lèvres bougent, aucun son n'en sort. Il s’éclaircit alors la gorge bruyamment – et putain ce que ça brûle –, avant de retenter sa chance. Un « Hey » à moitié étouffé parvient à se rendre audible, et Matthew grimace un instant quand sa gorge le relance avec une force inouïe. « Tu m'entends ? » reprend-il, à moitié convaincu et d'une voix bancale, pas tout à fait crédible. « Saloperie, j'ai plus de jambes. Dis moi que t'as encore les tiennes, mec. » ajoute-t-il, un demi-sourire figé sur le visage. Sinon on va camper ici un bon moment.

i'm a goddamn mess.

Une voix masculine lui répond, chancelante, et apporte avec elle un soulagement que ses entrailles nouées accueillent bien volontiers – ils ne sont sûrement pas seuls, après tout. Sûrement. Petit à petit, l’instinctive panique qui l’avait submergé depuis son réveil se dissipe, cédant sa place à une certaine appréhension de l’inconnu. Les questions affluent dans sa tête – pendant combien de temps avait-il croupi là-dedans, où et quand rejoindrait-il ses proches, dans quel état retrouverait-il sa demeure, que s’était-il passé avec ce groupuscule de raclures de merde –, n’arrangeant en rien les vertiges qui l’accablent depuis plusieurs minutes. Quand l’autre se remet à parler pour lui demander ce qu’il se passe, Matthew se crispe encore davantage. La dernière chose dont il ait besoin, là tout de suite, c’est que le seul type visiblement vivant de cette putain de morgue ne lui pique une crise de panique en se remémorant les explosions qui ont secoué le monde entier. « On verra ça plus tard. La priorité c’est de dégager de cet endroit », lance-t-il en essayant d’extirper l’une de ses jambes endormies de son cryopod.

Son attention focalisée sur cette tâche, Matthew n’entend pas la petite brune arriver et son cœur, pas tout à fait remis de ses émotions, bondit dans sa poitrine lorsque le son inconnu de sa voix perce le silence pesant de leur petite morgue. Bonjour ? Vraiment ? C’est tout ? Il vient d’émerger de son hibernation dans un putain de congélo, et on lui dit « bonjour » ? La remarque acerbe qu’il s’apprêtait à faire est restée pendue à ses lèvres, et l’incompréhension se dessine sur son visage – une expression si inhabituelle chez lui. Son regard s’attarde sur la femme alors que celle-ci reprend la parole, et sans qu'il ne puisse l'expliquer, un sale pressentiment s'agrippe à ses entrailles. Elle n'avait pas tout à fait l'air de sortir tout droit de la civilisation qu'il connait. Ou connaissait. « Si j'avale quoi que ce soit, je vais dégobiller. Mais merci bien. » répond-il en premier, ravalant ses sarcasmes habituels. « Vous êtes combien ? Beaucoup ? Il y a des enfants ? » Sa voix s'étrangle sur le dernier mot. Est-ce qu'il y a mes enfants ? Reportant à moitié son attention sur un moyen de sortir de cette foutue boîte, Matthew agrippe la porte du cryopod et, prenant appui sur celle-ci, tente une nouvelle fois d’avancer un pied dehors – au contact du sol, son genou fuit et son pied dérape, et en quelques secondes, il est par terre tandis que des jurons s'échappent de ses lèvres. Tu parles d'une journée de merde.

i'm a goddamn mess.

Etonnamment, se manger le sol a un effet relativement vivifiant – si on ignore les quelques vives douleurs qui reviennent assaillir ses muscles. Son corps, qui était encore engourdi par son passage dans le congélo, se réveille un peu plus sous le choc de sa chute. Pas de la façon la plus agréable qui soit, certes, mais quand même. Avec l’aide de l’homme, Matthew se relève et vient prendre appui contre le meuble juxtaposant son ancienne prison. Le « merci » restant bloqué dans sa gorge encore en feu (et ne souhaitant pas particulièrement interrompre la femme), il n’adresse à son camarade de réveil qu’un hochement de tête reconnaissant. C’est en silence qu’il observe l’échange entre les deux, et qu’il mobilise toute son attention sur les réponses de la femme qui, enfin, daigne les éclairer sur leur situation.

« Fabriqué ? Vous voulez dire que– » commence-t-il, avant d’être interrompu par son propre rire qui éclate sans prévenir et retentit de longues secondes dans la grande pièce. Il doit se tenir le ventre d’une main, parce qu’il a sérieusement l’impression que celui-ci va finir par exploser. Essuyant finalement une larme qui chatouille le coin de son œil, Matthew se retourne à moitié, fouille dans ses affaires pour en ressortir ce qu’il reconnait directement être son portefeuille. Il en extrait une petite photo qu’il brandit à l’attention de la timbrée à deux mètres de lui, et sur laquelle se dressent deux petites têtes blondes. « Vous allez me dire qu’ils ont fabriqué ça aussi ? Hein ? Après tout, pourquoi se limiter à créer de simples souvenirs, alors qu'on peut s'emmerder à leur donner une forme concrète ? » En réalité, les émotions se brouillent, tout comme les images autour de lui. Balançant à moitié la petite pochette en cuir au beau milieu de ses affaires personnelles auxquelles il n'accorde pas plus d'attention, Matthew plonge sa tête dans ses mains et se masse les paupières de ses paumes, un sourire toujours figé sur le visage. « Il va me falloir plus qu'une clope pour croire à votre histoire », ajoute-t-il en relevant la tête, à moitié à l'attention de l'homme – dans lequel il place désormais tous ses espoirs. Posant son regard sur lui, Matthew tente de déceler dans son expression une émotion quelconque. Une réaction. Ses yeux à lui semblent lui crier « elle est dingue, pas vrai ? ». Evidemment qu'il doit y avoir des enfants – l'armée a dû être prévenue, les bâtiments ont dû être évacués et la population protégée. Ils ont eu le malheur de tomber sur une pauvre femme que les événements ont dû détruire. Sûrement.

i'm a goddamn mess.

C'est une drôle de sensation que de sentir le monde basculer un peu plus sous ses pieds, d’avoir l’impression de tomber dans le vide mais pas tout à fait – parfois, le refus même de voir les choses en face permet de retrouver un semblant de stabilité. Il suffisait de s’en persuader, et il était souvent plus facile de se persuader soi-même que de persuader les autres. Matthew n’est pas du genre à se mentir à lui-même, préférant nettement la transparence qu’apporte une franchise impeccable. Non pas qu’il ne mente pas, mais il a toujours trouvé plus satisfaisant le fait d’assumer ses obligations et ses responsabilités sans attendre qu’elles ne lui tombent dessus.

Pourtant, à cet instant, Matthew aimerait disparaître ; il aimerait s’enfermer de nouveau dans sa boîte et fuir cette réalité comme on essaie de dégager un mauvais rêve de ses pensées. Une partie de lui reste persuadée que tout ceci n’est qu’une vaste blague, un ramassis de conneries tout droit sorti de l’imagination débordante de la demoiselle. L’autre partie, quant à elle, ne peut s’empêcher d’imaginer un monde tel que celui décrit par elle. A cette idée, son estomac se tord et il est passagèrement pris de nausées. N’ayant pas spécialement envie de rendre encore plus désagréable son réveil, Matthew focalise son attention sur l’homme sûrement occupé à chercher la clope dont il parlait dans ses affaires, sans visiblement la trouver. Il jette lui-même un coup d’œil à ses propres affaires pour s’assurer que rien ne manque, pendant que la femme repart dans ses explications délirantes. Il l’observe par-dessus son épaule, comme pour s’assurer qu’elle ne se fout vraiment pas de leur gueule, mais son expression quelque peu nostalgique ne fait que renforcer ses inquiétudes. Il déteste cette sensation et le besoin de vérifier les choses par lui-même commence à frôler la limite du supportable.

« Mais on m’avait assuré que– » proteste-t-il quand la femme leur assure, de nouveau, qu'il n'y a aucun enfant « dehors ». Il s'interrompt, lassé d'être contraint de parler à un mur. Il trouverait bien quelqu'un, « dehors », qui saurait répondre à leurs questions. Certains de ses souvenirs sont confus et le moindre effort pour se remémorer les événements lui fiche un mal de crâne de chien, mais il en est certain ; jamais il ne se serait mis à l'abris s'il n'avait pas été sûr que ses filles étaient elles-mêmes en sécurité quelque part. Ils ne peuvent être les seuls survivants, c'est invraisemblable... Et pourtant, c'est ce que sous-entendent les propos de la femme. L'homme semble être de son avis, et lui assure même qu'ils retrouveront ses filles et leur mère. « Merci, mec, j'apprécie. On fera de même avec tes... proches. » lui assure-t-il en lui tendant, ouvert, son paquet de Dunhill (et en se gardant bien de prendre une cigarette lui-même – il est encore trop retourné). Puis, se tournant vers la femme, il lui dit d'une voix qui a retrouvé un peu de son assurance habituelle : « Merci pour vos explications... éclairantes. Vous pouvez nous faire sortir d'ici, maintenant ? ». Il disparait derrière le cryopod voisin du sien le temps de se débarrasser de sa combinaison et d'enfiler ses affaires – une chemise blanche tâchée de café, un pantalon de toile beige et ses chaussures de ville –, impatient de sortir enfin de ce cauchemar.

i'm a goddamn mess.

Il en avait vu défiler, des types qui essaient de se faire passer pour des gens honnêtes, et mentent avec un certain talent, il faut bien l’avouer. Casser la couverture de ces personnes, c’était central dans son métier – et à force, il a appris à repérer les éléments qui ne trompent pas. Pourtant, il ne peut s’empêcher de relever la sincérité avec laquelle la femme s’exprime – même dans ses expressions, qui paraissent parfois réellement préoccupées. C’était ça, le plus inquiétant. Elle croyait visiblement ce qu’elle disait – était-ce alors bien ça, la réalité, maintenant, ou était-elle juste complètement timbrée ? Il préfèrerait que ce soit la dernière option, et espère aussi se tromper, vraiment, mais les doutes subsistent. Elle peut tout aussi bien leur raconter sa propre perception des choses – mais cette idée ne le rassure pas non plus. Enfin, elle accepte de les faire sortir – ce n’était plus qu’une question de minutes.

« Ouais, ça devrait aller… » lance-t-il en jetant un coup d’œil à ses jambes toujours un peu tremblantes. Peut-être pas, en fait. Elles semblent prêtes à se dérober de nouveau, mais s’asseoir n’est pas une option. Il veut voir les choses de ses propres yeux et sans plus attendre. Ses vertiges se calment, de même que son mal de crâne, et c’est bien suffisant. Bon, il a toujours l’impression de sortir à moitié d’un coma éthylique, mais il fera avec. Il fourre ses objets personnels dans ses poches et, s’appuyant d’une main sur les différents tubes (tout en évitant de regarder ce qu’ils contiennent), Matthew s’avance prudemment vers celle qui se présente sous le nom de Tallulah. Exact, avec toutes ces conneries ils ne s’étaient même pas présentés – non pas que ça le gêne, de toute façon. « Matthew » répond-il quand même, en économisant sa salive. Sa bouche est pâteuse, et sa gorge est toujours un peu en feu, mais leur petite discussion, bien qu’assez troublante, a au moins le mérite de le dérouiller.

« J’espère que vous aimez la nature, les bêtes en tout genre, la vie sans électricité, ni eau courante… Quoi qu’on ait des douches fonctionnelles, avec eau chaude, c’est déjà très bien… »

Matthew lâche un grand soupir qu’il regrette presque aussitôt, sa gorge n’ayant visiblement pas apprécié, mais l’agacement commence à jouer sur ses nerfs – il est encore secoué et fatigué par les émotions qui défilent depuis son réveil. L’aimable Tallulah commence à pousser sa patience jusqu’à ses limites. « J’adore. » lâche-t-il, un brin cynique, mais plus sèchement qu'il ne l'aurait souhaité. Pressé d'en finir, il s'avance vers la sortie que la femme leur a indiqué.