réveil

UNRAVEL Il a l'impression qu'on le défait, qu'on l'effiloche. Qu'un fil part du fond de son crâne et qu'on tire dessus, que ce fil se détache, s'allonge, amenant avec lui tout son être. Que sa peau se défait de lui, s'arrache par lambeaux, que ce qui le tenait cousu, comme un être réel et logique est tiré par ce fil qui part de lui et le laisse comme une masse de chair sans conscience et sans vie. Sans forme. N'occupant pas réellement un espace dans la réalité, comme s'il existait sans exister. Parce qu'il réagit, il ressent toutes ces choses, fort, trop fort.

Et ça fait mal, putain. Il marmonnerait pour se plaindre, mais il ne sait trop s'il possède une bouche. Qu'est-il, en réalité? Juste un cerveau, un crâne du fond duquel on lui fait ressentir cette affreuse douleur, et des oreilles, peut-être, parce qu'il entend ce son strident qui ne cesse de s'arrêter avant de recommencer. Comme des bouts de pain laissés derrière pour attirer les pigeons, et c'est lui le pigeon. Ce sont des mots, sans aucun doute, des phrases (?) qu'on dit, qu'on lui dit à lui, peut-être.

Il reconnaît le silence quand à nouveau celui-ci s'offre à lui, mais il a à peine le temps de l'apprécier qu'on le détruit une nouvelle fois, cette fois un bruit sourd qui se répercute tout autour de lui, et il a l'impression que tout son monde tremble. Il ouvre les yeux, purement par réflexe, car il ne savait pas qu'il en avait. Mais il ne voit rien, du moins, pas grand chose, que du bleu et du gris, et son monde vacille et tourne jusqu'à basculer.

Il prend conscience qu'il possède des mains - des bras, même - alors qu'il plonge à une vitesse infinie vers le sol, et qu'il les soulève pour amortir sa chute. Il a mal, quand ses paumes touchent le sol, et n'arrive pas à retenir son propre poids plus longtemps, et s'écroule sur le sol avec toute la classe qui le caractérise. Cette bouche qu'il reconnaît comme sienne s'étire en un rictus mécontent qui semble familier aux muscles de son visage.

Magnifique. Sa voix est enrouée mais le sarcasme lui est trop habituel pour ne pas râler. Il cligne des yeux, une, deux, trois fois, puis tout ses souvenirs lui reviennent d'un coup. Un battement de cils plus tard, il est en train de râler contre Cryolab et le con qui a eu l'idée de rendre ce réveil aussi désagréable.

Son esprit revenu, il reconnaît facilement qu'aucun de ses membres ne lui offre une réponse nécessaire. Il sait remuer les doigts, un peu, mais toute autre chose lui semble impossible. Mais le sol est froid contre son front et sa cage thoracique semble vouloir s'écraser contre elle-même, la gravité la poussant beaucoup trop fort vers le béton. C'est par pur esprit de contrariété qu'il ramasse faiblement ses bras sous lui et pousse de toutes ses force. Il se retrouve sur le côté, puis s'aide de cette gravité trop forte pour rouler sur le dos, laissant échapper un unfrgh du chic le plus absolu.

Maintenant couché face au plafond, son regard se pose sur les néons qui éclairent la salle. Il attendra de retrouver le contrôle de ses membres, et ensuite réalisera ce qui est advenu de l'humanité.

réveil

Il attend. Patiemment, comme il attendrait le bus (pas qu'il le prenait) ou la fin d'un cours (pas qu'il avait le temps d'attendre). Il attend que son corps fonctionne à nouveau, sans une once de panique, sans une once de peur. Il sait que ça s'arrangera, ce genre de chose lui semble logique comme réponse à un long sommeil cryogénique. Cela prendra du temps pour ses nerfs de se réveiller (autre que ceux qui lui offrent ce mal de tête lancinant), pour ses muscles de retrouver de la force et, globalement, pour son corps de se réchauffer.

Alors il attend, comme on attend que son PC s'allume, parce que son corps n'est que ça; une machine. Il observe les néons, le plafond au dessus de lui, parce que s'il ferme les yeux il a l'impression qu'il va se rendormir. Et puis de toute façon il a envie de réfléchir, de penser à ce qui s'est passé. Impossible de savoir combien de temps il a dormi. Il n'est probablement pas seul, parce qu'au moins une bonne cinquantaine de personnes étaient à ses côtés lors de leur cryogénisation respective. Côté probabilités, il y a peu de chances qu'il soit le premier éveillé, mais c'est la même chose pour tous les autres.

Son fil de pensée suspend alors qu'il détecte, à sa droite, des bruits. Une respiration, haletante et saccadée. Comme quelqu'un qui vient de courir plus longtemps que ce que son corps le lui permet. Ou quelqu'un qui vient tout juste de se réveiller d'un sommeil cryogénique, allez savoir. Il tourne la tête difficilement, pour tenter de distinguer la silhouette d'où s'échappe cette respiration. Pas directement à sa droite; elle doit être dans la rangée d'en face, qu'il aperçoit du coin de l’œil. Mais il a beau se tordre le cou, Hugo n'arrive pas à poser son regard sur l'inconnu.

Hey. Sa voix est affreusement enrouée, et peu de plus qu'un râle. Il se racle la gorge pour tenter de l'éclaircir. Toi. C'est mieux. Tu viens de te réveiller, non? Vu sa respiration, l'autre éveillé a l'air de le prendre beaucoup moins bien que lui. Ça va aller, tu t'en sors? Il n'est pas trop en état de l'aider, alors si elle arrive à s'en sortir toute seule cela lui évitera de pousser son corps plus loin que ces limites qu'il connaît bien. Limites qui lui exigent de rester là et d'attendre que ça aille mieux.